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Le livre de M. Gregg

Le livre de M. Gregg
Le livre de M. Gregg
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Il s’agit d’un livre relié, en rouge et jaune, « la couleur dans laquelle un meurtre pourrait être commis ». Il est avec moi depuis soixante ans et cinq mois avec la fidélité d’un petit chien. le vainqueur. Il n’a jamais été vendu piraté aux feux tricolores. Ne le cherchez pas au salon du livre de Bogotá.

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Je l’ai en douce compagnie des fictions de Salgari, Dumas, Verne. Je ne l’ai jamais lu. Qui lit un livre de sténographie ? Eh bien, mon livre La sténographie de Gregg simplifiée Il n’a pas été conçu pour être lu comme un roman porno ou policier. Élémentaire, mes chers Watsons : M. John Robert Gregg a édité un manuel pour une rédaction rapide.

La sténographie est l’espéranto de la synthèse. Les rédacteurs de McGraw-Hill affirment que ceux qui apprennent ce sujet « écrivent plus vite parce que leur cerveau, libre d’obstacles, travaille plus vite ».

Mon idée n’a jamais été d’apprendre à écrire vite, même si ce serait bien pour nous, journalistes, de connaître ce charabia.

Mesdames et messieurs, attachez vos ceintures : dans ce livre, j’ai échangé une correspondance avec ma première amie lorsqu’elle étudiait au Colegio de la Presentación d’Envigado, où étudiait également Mercedes Barcha, l’épouse de García Márquez. Pénélope et moi avons quelque chose en commun avec ce couple. (J’ai changé son nom pour protéger sa biographie.)

J’étais son premier petit ami. J’étais présent à leur quinzième soirée avec une poudre Flores de Niza. Cette nuit-là, nous avons dansé le boléro Sans amour. Un fragile correveidile ou « bouton de lys », comme les sœurs de la Présentation appelaient leurs élèves, était chargé de mobiliser nos métaphores.

Lors de mes visites en amoureuse, elle s’entraînait avec moi à jouer des morceaux de Chopin au piano. J’étais son public.

Soudain, il m’a volé des métaphores centenaires qu’il retrouvait dans les lettres que mon père écrivait à sa petite amie montagnarde, ma mère : « Et sans plus tarder, reçois dans l’humble message d’un soupir, mon cœur souffrant. »

Je me demande s’il m’a mis dehors parce qu’il ne voulait rien avoir à faire avec un plagiaire. Ou pour quelques vers que je lui ai écrits. Ils avaient ce refrain : “Je t’aimerai, Pénélope, tu mourras aimée.” Face au peloton d’exécution de la vieillesse, je soupçonne qu’elle m’a retiré de ses oreillettes et de ses ventricules parce qu’elle voulait vivre d’amour, pas mourir. Je garderai cela à l’esprit pour la prochaine fois…

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