Les feuilles volaient comme dans un automne de fureur et d’urgence. À la mi-juin, les graines sont tombées comme des nuages d’été et des tempêtes de grêle en août. Le vent rugissait dans un tourbillon d’idées, les yeux fermés pour regarder à l’intérieur, si nécessaire en ces temps d’agitation, de bêtise et de changement. Mardi 11 dernier, il y a à peine une semaine, en sortant de la Bibliothèque provinciale du Grupo Cántico, sur les Jardins de l’Agriculture, sur ce parc que les Cordouans ont su résumer avec réalisme et efficacité sous le nom de Parque de los Patos, la plus grande chose est tombée . Une tempête de dieux enragés, une marée sur les terres arides, une tempête d’idées de nouveaux poèmes portées par le vent de l’analogie, un chant de flûte d’un dieu fou Pan devant un panneau qui disait précisément Grupo Cántico, comme si les poètes le faisaient. ne demande rien d’autre à la vie que la musique.
Quelques jours auparavant, le samedi 8, une trentaine de poètes, écrivains, créateurs, nous avons rendu un hommage sincère (chaleureusement organisé par José Luis García Clavero et Rafael Ruiz Serrano), mérité et nécessaire, à Calixto Torres, poète de cœur et d’âme. , éditeur, quelqu’un qui, tel un mécène de la Renaissance, ne se dément pas dans son soutien obstiné et constant à la littérature cordouane. Et, il y a quelques jours, le 13, jour de la fête de San Antonio, la ville a érigé (érigé, cela paraîtrait plus juste car transcendant) un buste du corps présent au meilleur des Antonios, Antonio Gala, le œuvre de César Orrico, dans une pose très Antoniogalana, avec son regard sarcastique sur la négligence du monde, un foulard en guise de pansement et une canne indispensable (question de statique et non d’esthétique, Gala répétait) avec une ergonomie type Park Lane poignée, bien que, curieusement, sans chien pour lui aboyer dessus.
Il est impossible d’imaginer une meilleure semaine à Cordoue que la dernière dans une ville qui se nourrit de poésie et de lettres comme quelqu’un qui respire des gaz nobles qui illuminent l’éther sidéral noir d’étincelles dans le regard dirigé vers la planète entière et sa rondeur. Il serait entre quatre heures trente et cinq heures de l’après-midi, une heure de corrida qui rappelle le poème de Lorca dédié à cet autre patron et tant de choses que se trouvait Sánchez Mejías, lorsque le sang de Cordoue fut enfin altéré, dans un printemps tardif qui retrouva son normalité des vents, avec les acacias Canards, ses bananiers, ailandos, mûriers, orangers, robiniers, peupliers blancs et, bien sûr, les Jupiters, s’agitent comme des fous fans de fièvre créatrice. On ne sait que personne n’a vu les statues qui peuplent le Parc des Canards, ni même le pigeon lui-même du kiosque Victoria Domínguez, fermer les yeux et les narines devant le torrent de graines volantes. Cela volait comme des poèmes.
*Écrivain
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